He llegado a casa muy tarde, casi las diez. Evaluaciones.
No tenía ninguna esperanza de que en ninguno de los canales de televisión donde suelo ver las noticias hablaran de hoy, Día de la Poesía.
Pero me he sentado. Y he esperado. Ya he llegado a "los Deportes". Zubizarreta visitando al jugador enfermo de mi equipo, Abidal, le llevaba un DVD con palabras de aliento de sus compañeros. ¡Qué poder el de las palabras!
También me he enterado de que ha caído Rafa, ese servio o croata, como dice mi hermano, es realmente bueno.
Y de pronto, cuando ya apenas hacía caso, cuando me he puesto un vino blanco frío friísimo para celebrar por fin el Día Internacional de la Poesía, tan largo, tan bonito, de pronto digo, la noticia. Una lectura continuada de poesía en la Biblioteca Nacional, BN, y una canción preciosa de un poema de Miguel Hernández, MH.
Y cuando apenas esperaba nada más, una imagen de refilón, apenas un segundo, Ángel González. De todos los poetas del mundo han elegido su imagen. De todos los poetas que son míos lo elijo hoy a él.
NADA ES LO MISMO.
La lágrima fue dicha.
Olvidemos
el llanto
y empecemos de nuevo,
con paciencia,
observando las cosas
hasta hallar la menuda diferencia
que las separa
de su entidad de ayer
y que define
el transcurso del tiempo y su eficacia.
¿A qué llorar por el caído
fruto,
por el fracaso
de ese deseo hondo,
compacto como un grano de simiente?
No es bueno repertir lo que está dicho.
Después de haber hablado,
de haber vertido lágrimas,
silencio y sonreíd:
nada es lo mismo.
Habrá palabras nuevas para la nueva historia
y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde.
Ángel González. Grado elemental.
Fijaos, qué tontería. Estoy muy contenta porque Ángel González me ha elegido hoy a mí. Más que yo a él.
Si yo fuese Dios haría un ser exacto a ti, don Ángel, de eso estoy segura.... Y si pudiera elegir una cita a ciegas y una cena y unas copas, sería contigo.
Un brindis por Ángel González, por la Poesía y por vosotros. Muuuuaaaakkkk!!!!!
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